Pánico irreal

Que ya me da miedo todo
Lo que pienso que no dices
Eso que mis sueños locos
Crean entre tonos grises
Que me sofoco creyendo
Que ese verso es para otra
Y me obsesiono con besos
Que aún no ha dado tu boca
Que quiero entrar en tu piel
Y crear la cicatriz
Que aprisione los recuerdos
Que aún están por venir
Que necesito tu aire
Para mi vida y mi muerte
Para los vinos, las rosas
Y mis momentos dementes
Que sé que no soy perfecta
Que no nací para ti
Y hallarás en otras manos
Lo que no puedo esculpir
Que me ato y me desboco
Por no ser tu realidad
Porque no me basta el mundo
Ni la vida para amar
Cada detalle que guardas
De mi absurda irrealidad

Tornado contra natura

Decidió quedarse en la tierra, el día de aquel tornado contra natura. Para eso, ancló su tronco con la más gruesa cadena jamás antes vista. Definitivamente, no estaba listo para conocer a Hades.

Aquel sabor salado

Sentí el mismo sabor salado, y supe que estabas ahí. Quise correr a tus brazos y guardarte, encerrarte en algún sitio, para que no te fueras nunca más. Justo en ese momento, tragué el río de lágrimas que se había atorado en mi garganta; desapareciste, y una vez más volví a despertar.

Así, cada noche

Cada noche mirarás al cielo, buscando la estrella, que cambiaste por algo que creías sería "la luz de tu vida". Yo, ya estaré vagando para siempre, en esa infinita materia oscura, invisible para el ojo humano. Me perderé, como se pierden las enanas azules, sosteniendo la masa del infinito universo. Y te quedarás a oscuras (así, cada noche), decepcionado y arrepentido, con la ventana abierta, esperando el astro merecido que el cielo te prometió.

Pregunta retórica

¿Que por qué me gustas? ¿Que por qué me quedo? ¿Que por qué te escojo de entre todos los mortales? Porque conoces mis sombras, las aceptas, las absorbes; y después, a pesar de todo, entre cuatro endebles paredes, escondes tus alas de ángel, y me haces explotar lejos de cínicos umbrales celestiales.

Un lustro de mentiras

Hubiese sido mejor, quemar aquella carta, cerrar aquella puerta, morder aquel otro primer beso; mejor, mucho mejor, que un lustro escrito con mentiras, abriendo ventanas inexistentes, hecho de labios que musitan ocultos y retrasados finales